Austin Clarke: St Christopher

ST Christopher


el niño sostenido por su fuerza,
atado como los troncos en la creciente,
se convirtió en un gigante cuyo peso
desgarró el río de la orilla
casi quebrando los huesos del santo.
Fabulista,  ¿puede un estado enfermo
como el nuestro, llevar una iglesia tan grande
en sus espaldas?


Austin Clarke (1896-1974), Poesía Irlandesa Contemporánea, Libros Tierra Firme
Versión: Gerardo Gambolini



ST Christopher

Child that his strength upbore
knotted as tree-trunks in the spate
became a giant, whose weight
unearthed the river from the shore
till saint's bones were acrack
Fabulist, can an ill state
like ours, carry so great
a church upon its back?

Canción tradicional: The Irish Rover

The Irish Rover

                                                Traditional

On the fourth of July eighteen hundred and six
We set sail from the sweet cove of Cork
We were sailing away with a cargo of bricks
For the grand city hall in New York
'Twas a wonderful craft, she was rigged fore-and-aft
And oh, how the wild winds drove her.
She'd got several blasts, she'd twenty-seven masts
And we called her the Irish Rover.

We had one million bales of the best Sligo rags
We had two million barrels of stones
We had three million sides of old blind horses hides,
We had four million barrels of bones.
We had five million hogs, we had six million dogs,
Seven million barrels of porter.
We had eight million bails of old nanny goats' tails,
In the hold of the Irish Rover.

There was awl Mickey Coote who played hard on his flute
When the ladies lined up for his set
He was tootin' with skill for each sparkling quadrille
Though the dancers were fluther'd and bet
With his sparse witty talk he was cock of the walk
As he rolled the dames under and over
They all knew at a glance when he took up his stance
And he sailed in the Irish Rover

There was Barney McGee from the banks of the Lee,
There was Hogan from County Tyrone
There was Jimmy McGurk who was scarred stiff of work
And a man from Westmeath called Malone
There was Slugger O'Toole who was drunk as a rule
And fighting Bill Tracey from Dover
And your man Mick McCann from the banks of the Bann
Was the skipper of the Irish Rover

We had sailed seven years when the measles broke out
And the ship lost it's way in a fog.
And that whale of the crew was reduced down to two,
Just meself and the captain's old dog.
Then the ship struck a rock, oh Lord what a shock
The bulkhead was turned right over
Turned nine times around, and the poor dog was drowned
I'm the last of the Irish Rover 

William Butler Yeats: Balance

Un aviador irlandés prevé su muerte


Sé que encontraré mi destino
en algún lugar arriba, entre las nubes.
No odio a aquel contra quien lucho,
no amo a aquel a quien defiendo;
mi tierra es Kiltartan Cross;
mis paisanos, los pobres de Kiltartan.
Ningún final probable les causaría pérdida
o los haría más felices que antes.
Ninguna ley, ningún deber me ordenó luchar,
ni hombre público ni vítores de la multitud,
un impulso solitario de placer
me condujo a este tumulto en las nubes;
todo fue sopesado, todo traje a la mente:
los años por venir, desperdicio de esfuerzo,
desperdicio de esfuerzo los años pasados.
En equilibrio con esa vida, esta muerte.



W.B. Yeats, (Dublín, 1865 -Roquebrune-Cap-Martin, Francia, 1939),The Wild Swans at Coole, 1919
Versión J. Aulicino


An Irish Airman Foresees His Death
I know that I shall meet my fate /Somewhere among the clouds above;/Those that I fight I do not hate,/Those that I guard I do not love;/My country is Kiltartan Cross,/ My countrymen Kiltartan's poor,/No likely end could bring them loss/ Or leave them happier than before. /Nor law, nor duty bade me fight,/Nor public men, nor cheering crowds,/ A lonely impulse of delight/ Drove to this tumult in the clouds; /I balanced all, brought all to mind,/The years to come seemed waste breath,/A waste of breath the years behind /In balance with this life, this death.

Peter McCabe: fotografía

Peter McCabe es uno de los fotógrafos de paisajes más importantes de Irlanda. Es autodidacta y ha sido galardonado con importantes premios, sus fotos forman parte de las colecciones Irish Image Collection, Getty Design Pics & Corbis.

Su web: http://photoimagery.net/

 Baily Lighthouse, Dublin Bay, Irlanda

Upper Lake, Glendalough, Irlanda

Silver Strand, County Mayo, Irlanda

Seamus Heaney: Juntando Moras

Agosto tardío, con fuertes lluvias y sol

en  una semana, las moras madurarían.

Al principio, sólo una, un lustroso coágulo violeta

entre otras, rojas, verdes, duras como un nudo.

Comiste esa primera y su pulpa  en la lengua  era dulce

como vino espeso: la sangre del verano en ella

dejando manchas en  la lengua y deseo

de juntar más. Luego las rojas  gotearon  y ese hambre

nos hizo volver con tarros de leche, latas de arvejas,  frascos  de dulce

a donde  las zarzas nos raspaban  y el pasto mojado nos decoloraba  las botas.

Campos  de heno redondeados,  de maíz y  surcos de papas

caminamos y juntamos hasta que las latas estuvieron llenas

hasta que el fondo fue cubierto

con las verdes, y  arriba grandes pegotes oscuros  ardían

como un plato de ojos. Nuestras manos punteadas

con  espinas , las  palmas pegajosas  como las de Barba Azul.

Guardamos las moras frescas  en el  establo.

pero cuando la pileta  estuvo  llena encontramos una piel

un hongo gris arratonado,  saciándose con nuestro botín.

El jugo  apestaba también. Una vez desprendida del arbusto

la fruta fermentaba, la pulpa  dulce se tornaba ácida.

Siempre quise llorar, no era justo

que todas las adorables latas olieran a podrido.

Todos los años deseaba que mantuvieran  su dulzura, sabía que no.

Seamus Heaney

Seamus Heaney, Death of a Naturalist, 1966.

Versión: Marina Kohon

Blackberry Picking

Late August, given heavy rain and sun
For a full week, the blackberries would ripen.
At first, just one, a glossy purple clot
Among others, red, green, hard as a knot.
You ate that first one and its flesh was sweet
Like thickened wine: summer’s blood was in it
Leaving stains upon the tongue and lust for
Picking. Then red ones inked up and that hunger
Sent us out with milk cans, pea tins, jam-pots
Where briars scratched and wet grass bleached our boots.
Round hayfields, cornfields and potato-drills
We trekked and picked until the cans were full
Until the tinkling bottom had been covered
With green ones, and on top big dark blobs burned
Like a plate of eyes. Our hands were peppered
With thorn pricks, our palms sticky as Bluebeard’s.
We hoarded the fresh berries in the byre.
But when the bath was filled we found a fur,
A rat-grey fungus, glutting on our cache.
The juice was stinking too. Once off the bush
The fruit fermented, the sweet flesh would turn sour.
I always felt like crying. It wasn’t fair
That all the lovely canfuls smelt of rot.
Each year I hoped they’d keep, knew they would not.

Nollaig Shona daoibh! ¡Feliz Navidad!

Pintura: Jay Bryant Ward

21 de diciembre: Litha

MIDSUMMER O LITHA 
se celebra en el solsticio de verano justo cuando el Sol está en su punto más álgido, en su Cénit.
Esta fiesta nos invita a disfrutar y a honrar al Sol como símbolo de vida
Es el día mas largo y la noche mas corta del año. Es tiempo de celebrar el final del año creciente y el comienzo del año menguante, en preparación de la cosecha por venir.
Entre las muchas asociaciones míticas de la fecha la más importante es la del Dios-Sol, que alcanza entonces el pico de su poder. De todas formas, resulta interesante considerar el hecho de que todas las cosas, pasado su apogeo, tienden naturalmente a la decadencia; así como la luz del sol a partir del solsticio sólo decrecerá (la muerte en la vida), también al llegar a su día más débil, sólo crecerá (la vida en la muerte). El ritmo eterno del sol es el mismo de la vida humana, y el mismo que mes a mes repite la luna.

 En Irlanda, este día esta dedicado a la diosa ninfa Aine de Knockaine.

Es un día que favorece:

La comunicación con las hadas, ritos de inspiración, lectura de los círculos de piedras.
El Sol es homenajeado con múltiples hogueras.
Tradicionalmente era un momento de purificación, donde se solía saltar sobre la hoguera o el caldero para lograr protección, fertilidad, salud.
También se solía pedir deseos a través de los cuatro elementos y los seres que los representan:
.
Duendes: elemento tierra.
Ondinas; elemento agua
Salamandras, elemento fuego.


Inciensos: Incienso, Limón, Rosa, Lavanda, Pino, Roble, Muérdago .
Aceites: Incienso, Limón, Rosa, Lavanda

 Flores, arbustos y hierbas que representan a Litha:
Mugwort, Rosa, Lavanda, Manzanilla, Margaritas, Lirio, camomila, el sauco, el hinojo, el espliego, la hierba de San Juan, la verbena
Madera: Roble.

Colores:rojo, naranja, verde, amarillo, blanco.
Todo lo que evoque el poder de la naturaleza y el del sol.

Piedras: Jade, ámbar, ojo de tigre, ojo de gato, jaspe, peridoto, venturina, rubi, esmeralda, cuarzos

Símbolos: Los dos símbolos más importantes de este Sabbat son la espada (símbolo del Dios solar) y el caldero (símbolo de la Diosa en su plenitud).

De acuerdo al antiguo calendario pagano, el verano comienza en Beltane y termina en Lammas/Lughnassadh. El solsticio marca entonces su punto máximo. Es el apogeo del sol desde Imbolc; el fin de la oscuridad, de la esterilidad, y el comienzo de la época más fértil, donde todo se renueva, al calor del amor y la pasión de los Dioses. El nombre Litha es relativamente moderno, probablemente derivado de la palabra sajona que significa "el opuesto de Yule".

Pintura: Litha, John Duncan

Eamon Grennan: Los Pintores de Cavernas

Los Pintores de Cavernas

 

 

Sosteniendo sólo un manojo de luz

ellos se apretujaban en la oscuridad, en cuclillas

hasta que la gran cámara de piedra

florecía  a su alrededor y se paraban

en un enorme vientre de

luz parpadeante y penumbra, un lugar

para comenzar. Manos alzadas proyectaban sombras

sobre las formas más elegantes del resplandor.

 

Dejaron atrás el mundo de clima y pánico

y  siguieron, dibujando la oscuridad

en su estela,  pulsando como una sola vibración

hacia el centro de la piedra. Los pigmentos mezclados en grandes caparazones

minerales  molidos, pétalos y pólenes,  bayas

y  los jugos astringentes que  destilaban

de las cortezas elegidas. Las bestias

           comenzaban a formarse desde manos y matas de hojas

(empapados en ocre, manganeso, raíz de rubia,  blanco malva)

trazando sobre la roca agreste, permitiendo  a cuestas y contornos

moldear aquellas formas  por azar,  convenciendo

a inclinaciones rigurosas,  pliegues y bultos

prestarse para ser cuellos,  vientres,  ancas hinchadas

una  frente o  un giro de cuerno, colas y melenas

encrespándose en un loco galope.

 

Intenso y humano,  ellos unen

el reino mineral, vegetal, animal

a sí mismos,  inscribiendo

la única línea continua

de la cual todo depende,  desde

ese centro impenetrable

hacia los espacios intangibles de luz y aire, hasta

la velocidad del caballo, el miedo del bisonte, el arco

de ternura  que esta vaca panzona

curva sobre su ternero-eje, o  el ritual

de muerte con lanzas

que se eriza en la ijada golpeada

del ciervo. En esta línea ellos dejan

una figura humana hecha con palos,  cabeza de pico

y una pequeña mano calcárea.

 

Nunca sabremos si trabajaron en silencio

como gente rezando- la forma en que nuestros monjes

Iluminaron sus propias eras oscuras

en  sombreados   claustros de roca,

donde ideaban un conectado

laberinto de encendidas afinidades

para  discernir  en el encaje y fábula de la naturaleza

su consciente,   deslumbrante  sexto sentido

de un dios de las sombras- o si (como pájaros

trazando su gran linaje alrededor del globo)

sostuvieron un constante rumor

de alabanza,  estímulo, reclamo.

 

No importa: sabemos

ellos fueron con canales de luz

hacia la oscuridad;  acordaron

con el mundo dado; debieron haber tenido

-cuando sus manos se movían incesantemente

a la luz de la telaraña- un deseo que

reconoceríamos: ellos  -antes de seguir

más allá de la zona limítrofe, ese ningún lugar

que está ahora aquí-  dejarían algo

erguido y brillante, detrás de ellos, en la oscuridad.

Eamon Grennan 

Versión:  Marina Kohon

 

 

The Cave Painters

Holding only a handful of rushlight
they pressed deeper into the dark, at a crouch
until the great rock chamber
flowered around them and they stood
in an enormous womb of
flickering light and darklight, a place
to make a start. Raised hands cast flapping shadows
over the sleeker shapes of radiance.

They’ve left the world of weather and panic
behind them and gone on in, drawing the dark
in their wake, pushing as one pulse
to the core of stone. The pigments mixed in big shells
are crushed ore, petals and pollens, berries
and the binding juices oozed
out of chosen barks. The beasts

begin to take shape from hands and feather-tufts
(soaked in ochre, manganese, madder, mallow white)
stroking the live rock, letting slopes and contours
mould those forms from chance, coaxing
rigid dips and folds and bulges
to lend themselves to necks, bellies, swelling haunches,
a forehead or a twist of horn, tails and manes
curling to a crazy gallop.

Intent and human, they attach
the mineral, vegetable, animal
realms to themselves, inscribing
the one unbroken line
everything depends on, from that
impenetrable centre
to the outer intangibles of light and air, even
the speed of the horse, the bison’s fear, the arc
of gentleness that this big-bellied cow
arches over its spindling calf, or the lancing
dance of death that
bristles out of the buck’s
struck flank. On this one line they leave
a beak-headed human figure of sticks
and one small, chalky, human hand.

We’ll never know if they worked in silence
like people praying—the way our monks
illuminated their own dark ages
in cross-hatched rocky cloisters,
where they contrived a binding
labyrinth of lit affinities
to spell out in nature’s lace and fable
their mindful, blinding sixth sense
of a god of shadows—or whether (like birds
tracing their great bloodlines over the globe)
they kept a constant gossip up
of praise, encouragement, complaint.

It doesn’t matter: we know
they went with guttering rushlight
into the dark; came to terms
with the given world; must have had
—as their hands moved steadily
by spiderlight—one desire
we’d recognise: they would—before going on
beyond this border zone, this nowhere
that is now here—leave something
upright and bright behind them in the dark.

Eamon Grennan, from Out of Sight: New and Selected Poems 

La Estatua del Cacique Galés, Boyle, County Roscommon

La batalla de  Curlew Pass se libró el 15 de agosto de 1599, durante la Guerra de los Nueve Años, entre la fuerza Inglesa que comandaba Sir Conyers Clifford y la fuerza rebelde Irlandesa que dirigía Hugh Roe O'Donnell. Los ingleses fueron emboscados mientras marchaban a través del paso en las montañas de Curlew, cerca de Boyle, noroeste de Irlanda. Los ingleses sufrieron grandes bajas.
Hoy en día, en el campo de batalla  se ha erigido esta impresionante escultura que realizó Maurice Harron, en 1999, llamada "The Gaelic Chieftain", o en español, el Cacique Galés.

Fran Byrne Fotografía

Fran Byrne vive en Bray, Condado de Wicklow, Irlanda, lugar  al que se lo conoce también como "El Jardín". Desde allí nos asombra con las imágenes que capta. Pasa mucho tiempo caminando y conduciendo a través de las montañas de Wicklow, y saca fotos preferentemente al amanecer o atardecer.
Renombrado fotógrafo y ganador de varios premios en fotografía de paisajes y vida silvestre.
Disfruten.

Carton House, Maynooth

Glendalough

Fotos: Fran Byrne