Noel Duffy: Reykjavik

Reykjavik

Primero fue la palabra que escuché,

simplemente la palabra. La garganta se tensó

y la lengua, firme, para soltar la v intensa,

las ks entrecortadas. El retumbar de la r

en la cavidad de la boca hizo resonar  un paisaje

riguroso: Rey-k-ja-vik.

Luego había un lienzo gris que permaneció

vacío por días, colgado allí

en algún lugar de la mente, meciéndose

al  rasguido de esa palabra sincopada

(un mantra de cosas murmuradas).

Hoy es un mar gris, un cielo gris elevándose

sobre él, exhibiendo un intenso oleaje y desplome,

tosiendo una espuma blanca. De lo hondo

el dios-foca llega, llamando desde

su inframundo: nada en lo profundo, cruza

el océano, ¿de qué otra forma aprenderás a hablar?

Mi mundo es azul ahora que lo sigo.

Tramamos un rumbo lento debajo de los botes pesqueros,

silenciosamente evitando las redes que ellos arrastran.

Él me ha traído hasta la sala de espera

de mí mismo a través del corredor azul del océano.

Pero no debo engañarme, porque pronto

me pararé solitario sobre una playa glacial.

Las olas azotan las rocas. Me arrastro

entre la rompiente, me mezclo con los caracoles, las piedras

y  el trueno de las gaviotas llenando en mundo.

La luz salada quema mis ojos –los colores son desteñidos

y  metálicos acá. Un viento cortante lame mi piel.

Es un mensajero de la nieve –ven, ven.

Una ciudad se acuclilla no lejos de acá.

(Supongo que es una ciudad como todas las demás: gente

atareada en los comercios y calles, autos que circulan

en un fluir constante, conversación  que viaja

por  los mostradores de pubs y restaurantes-

Es la divisa de la sangre viva).

No busco esos consuelos esta mañana.

Es la violencia del génesis de las aguas

rompiendo el rojo desorden de la placenta, los primeros sonidos

confundidos con el amanecer débil. Comienzo a caminar.

A cada paso los años se disuelven. Me vuelvo a desnudar

capa por capa hasta que ya queda casi nada:

el esbozo  de un nido de  pájaro, las misteriosas

letras en el reverso de una piedra,

las sílabas de la luna barridas por el viento.

La palabra se vuelve a formar en mis labios. Reykjavik.

El lugar es nombrado. Retorno al lugar donde comencé.

Una ventana. Un escritorio. Un pedazo de papel y una lapicera.

La noche se ovilla sobre el cristal de la ventana.

Yo completamente solo en mi guarida.

Versión: Marina Kohon

Reykjavik

At first it was the word I heard,

simply the word. The throat tightened

and tongue taut, to spit out the sharp v,

the clipped k’s. The rumble of the r

in the cave of the mouth echoes a harsh

landscape: Rey-k-ja- vik.

Then there was a grey canvas that lay

empty for days, just hanging there

somewhere inside the mind, swaying

to the thrum of that syncopated word

(it a mumbled mantra of sorts).

Today it is a grey sea, a grey sky rising

from it, flexing a heavy swell and fall,

coughing up a white froth. From below

the seal-god comes, calling from

his underworld: swim deep, cross

the sea, how else will you learn to speak?

Blue is my world now that I follow him.

We weave a slow course beneath the fishing boats,

soundlessly dodging the nets they drag behind them.

He has brought me to the waiting room

of myself across the blue corridor of ocean.

But I must not be fooled, for soon

I will stand alone on a glacial shore.

The waves lash against the rocks. I crawl up

from the surf, scramble over the shells and stones

and the thunder of seagulls that fills the world.

The salty light burns my eyes- colours are washed

and metallic here. A sharp wind licks my skin.

It is a messenger of the snow- follow, follow.

A city squats not far from here.

(I suppose it is a city like all others: people

busy in the shops and streets, cars going past

in a steady flow, conversation shuttled

along the counters of restaurants and pubs-

it is the currency of the living blood.)

I do not seek such comforts this morning.

It is the violence of genesis I’m after: the waters

breaking, the mess of afterbirth, the first sounds

garbled out into the weak daybreak. I begin to walk.

With each step the years dissolve. I strip back self

layer by layer till there is little left:

this crawling in a bird’s nest, the mysterious

writings on the underside of a stone,

the windswept syllable of the moon.

The word forms again on my lips. Reykjavik.

The place is named. I return to where I began.

A window.  A desk.  A piece of paper and pen.

The night huddles against the pane,

I all alone in my hidden den.

Noel Duffy, On Light & Carbon, Ward Wood Publishing, 2013.

Noel Duffy: El Rey de las Abejas

El rey de las abejas

Precoz, temerario, gracioso; él era

el chico de la cuadra que todos queríamos ser,

lo rodeábamos cada vez que hacía una fila

con los frascos de dulce en la pared

y esperaba que  las abejas acudieran

a su llamado. Así  lo hacían,

caían en los tarros una a una

y  rápidamente cerraba las tapas,

las abejas zumbaban frenéticamente

detrás del vidrio y se debilitaban

medio muertas y atontadas,

él las tomaba con las pinzas

y  las alineaba en el asfalto

me recordaba a los insectos polvorientos

que había visto en cajas

en el Museo Nacional de Historia,

excepto que aún se movían,

sus alas moteadas con el polen

al desplazarse, incómodas en la brisa

y ser pinchadas en la brea del asfalto

con pequeñas agujas

sonreía ante su colección

luego nos lanzaba una mirada al sentarse

ante la densa floración

observábamos en silencio, sabiendo

que debíamos partir, pero no podíamos

lo recuerdo claramente.

No debería haber estado ahí:

con los ojos vidriosos, curioso

y  casi mudo cuando su madre lo llamaba

desde el porche  para cenar

-y él la ignoraba.

Noel Duffy, In the Library of Lost Objects, 

Ward Wood Publishing, 2011

 Versión: Marina Kohon

The Bee King
 
 
Precocious, fearless, funny: he was
the kid of the street we wanted to be,
gathering around him as he placed
a row of jam-jars along the wall
 
and waited for the bees to come
to his calling. And they did come,
tumbled into the jars one by one
as he quickly screwed the lids back on,
 
the bees buzzing frantically
behind the glass and growing weaker.
Half-dead and earthbound,
he took them up with tweezers
 
and laid them out on the pavement.
They reminded me of dusty insects
I’d seen in glass cases
at the National History Museum,
 
except they were still moving,
their wings flecked with pollen
as they shifted uneasily in the breeze
and he pinned them to the tar macadam
 
with short needles.
He smiled down at his collection,
then glared at us as he sat
among the heavy blossoms.
 
We watched in silence, knowing
we should turn away but unable to.
I remember it clearly.
I must’ve been there:
 
glass-eyed, staring, half-dumb
and curious as his mother called to him
from the porch to come for his dinner
– and he ignoring her.
 
 
 

Noel Duffy: Dos Poemas

Pasaje

Hago mi pasaje a través de la ciudad, el colectivo detenido

en el tráfico de la mañana, yo detenido en mis pensamientos

y  tristeza. Este es el primer aniversario de tu partida.

Allí, finalmente, bajo las nubes quebradas,  me paro entre

las lápidas de granito, las banderas harapientas

y las ofrendas, las decoloradas flores de plástico.

En cada tumba hay una foto del difunto

cortada de una escena familiar y sonriendo hacia nosotros

en el azul, prístino cielo de su ausencia.

Todos esos rostros perdidos y tú entre ellos,

en una colina donde no crece ningún árbol y el viento sopla frío.

Todos debemos descansar en algún lado. Tú eras mi padre.

Te amé de forma imperfecta, pero verdadera

hasta la profunda, oscura tierra que te hemos dado.

Otoño

Detrás de la ventana, la chatarra
del día cayendo sobre el pavimento
la tostadora resonando en vano.

Noel Duffy, In the Library of Lost Objects, Ward Wood Publishing, 1988.

Versiones: Marina Kohon

Passage

I make my passage across the city, the bus idling

in morning traffic, I idling with my thoughts

and sorrow. This is the first anniversary of your going.

There, finally, beneath the breaking clouds I stand among

the granite headstones, the tattered flags

and votive toys, the faded plastic flowers.

On every grave there is a snapshot of the departed

cut from some family scene and smiling towards us

in the blue, pristine sky of their absence.

All those lost faces and you among them,

on a hill where no tree grows and the wind blows cold.

We must all rest somewhere. You were my father.

I loved you imperfectly, but true.

To the deep, dark earth we have given you.

Autumn

Outside the window, the junk
of the day falling on pavements,
the toaster humming to nothing.

Noel Duffy: Las Lunas

Noel Duffy

Las Lunas

Todo el día él ha esperado  que oscureciera

al tiempo que los carruajes traqueteaban por el patio

debajo de su ventana el grito de los puesteros

en el mercado llenando el aire hasta el atardecer.

Ahora todo se ha aquietado en las  calles  angostas

Orion trepa desde el sur y la campana de la catedral

entona la solemne nota del Angelus sobre Padua.

Él  se calienta las  manos con los extinguidos rescoldos de su fuego,

luego enfoca el telescopio por sobre los techos

de las casas de los mercaderes en la plaza,

bien alto por encima de su mundo de comercio e intercambio,

sus libros de balances  y contadas horas.

Y como, al mirar más de cerca, el cielo estalla

en el ojo de su explorador, la noche más derrochadora

de lo que  podría haberse imaginado,

las Siete Hermanas, titilando y familiares

elevándose por sobre el horizonte y Júpiter, el punto más brillante,

en lo alto de toda la oscuridad,  nada  hasta hacerse nítido

con las cuatro lunas fijas en su órbita,

 presencias fantasmagóricas alrededor del

clima cambiante de otro planeta. Esas extrañas estaciones

que ha presenciado en los cielos pero ninguna como esta

gigante tormenta arremolinándose  en la distancia, su iris de sangre

que lo busca a través de los espacios vacíos

como si fuera el ojo de Dios que lo ha encontrado

enmarcado  en la ventana, su vista débil

 única prueba contra toda  la ignorancia y la duda

de que a veces un corazón puede perder un latido

y  después, nada será lo mismo.

Traducción:  Marina Kohon

The Moons

All day he has waited for the light to fade

as carts and carriages rattled by in the courtyard

below his window, the shouts of traders

in the marketplace filling the air till dusk.

Now all has grown quiet in the narrow streets

as Orion climbs from the south and the cathedral bell                                                                                         

intones the solemn note of the Angelus over Padua.

He warms his hands by the dying embers of his fire,

then aims his telescope above the rooftops

of the merchants’ houses on the square,

high above their world of commerce and trade,

their balanced ledgers and numbered hours.

And how, on looking closer, the sky explodes

in the viewfinder, the night more profligate

than he could’ve ever imagined it,

the Seven Sisters, shimmering and familiar,

rising above the horizon and Jupiter, brightest point 

in all the darkness overhead, swims into focus

its four moons fixed in their circuits,

circling like ghostly presences across the shifting

weather of another planet. Such strange seasons

he has witnessed in the heavens but none like this

giant storm churning in the distance, its blooded iris

searching him out across the empty spaces

as though it were the eye of God that had found him

framed in this window, his failing sight

his only proof against all ignorance and doubt

that sometimes the heart can miss a beat

and is never quite the same after.  

In the Library of Lost Objects

Published by Ward Wood Publishing, 2011

Página del autor: http://noelduffy.net/poetry/