Seamus Heaney: La Nutria

La nutria

Cuando te sumergiste

La luz de Toscana ondeaba

Y se balanceaba a través de la piscina

De la superficie a lo profundo.

Me encantaba tu cabeza mojada y tu sensacional crol,

Tu fina espalda y hombros de nadadora

Emergiendo y hundiéndose otra vez

Este año y desde entonces.

Me senté en las piedras calientes con la garganta seca.

Fuiste más allá de mí.

Las claridades tenues, el aroma de uva intenso

Diluido y desencantado.

Gracias a Dios por el suave hundimiento,

Cuando te abrazo ahora

Estamos cerca y en lo profundo

Como el ambiente en el agua.

Mis dos manos sumergidas en el agua.

Vos sos mi palpable, ágil

Nutria de la memoria

En la piscina del momento,

Volviendo a nado sobre tu espalda,

Cada agitado pataleo, silencioso,

Volcando la luz,

Atestando el fresco en tu cuello.

Y de pronto salís,

Y volvés, intentás como siempre,

Pesada y enérgica en tu piel humedecida,

Marcando las piedras.

(Seamus Heaney - del libro: "Field Work", 1979 - versión Hugo Zonáglez)

THE OTTER

When you plunged

The light of Tuscany wavered

And swung through the pool

From top to bottom.

I loved your wet head and smashing crawl,

Your fine swimmer's back and shoulders

Surfacing and surfacing again

This year and every year since.

I sat dry-throated on the warm stones.

You were beyond me.

The mellowed clarities, the grape-deep air

Thinned and disappointed.

Thank God for the slow loadening,

When I hold you now

We are close and deep

As the atmosphere on water.

My two hands are plumbed water.

You are my palpable, lithe

Otter of memory

In the pool of the moment,

Turning to swim on your back,

Each silent, thigh-shaking kick

Re-tilting the light,

Heaving the cool at your neck.

And suddenly you're out,

Back again, intent as ever,

Heavy and frisky in your freshened pelt,

Printing the stones.

Seamus Heaney: Seguidor

SEGUIDOR 

Mi padre araba con un caballo de tiro,

su espalda se curvaba como una vela inflada

extendida entre la esteva y el surco.

El caballo tiraba a un chasquido de su lengua.

Todo un experto. Colocaba el yugo

y ensartaba la reja de acero reluciente.

Y la tierra se volteaba sin romperse.

Al final del campo, con un solo tirón

de riendas, el grupo sudoroso daba la vuelta

y volvía a la tierra. El ojo entrecerrado

de mi padre, fijo en el suelo,

trazando cada surco con exactitud.

Yo tropezaba en la huella de sus botas,

a veces me caía en la tierra lustrosa,

otras veces él me llevaba en andas

subiendo y bajando mientras caminaba.

Yo quería crecer y arar,

cerrar un ojo, tensar el brazo.

Lo único que hacía era seguir

su sombra ancha alrededor de la granja.

Era un fastidio, tropezando, cayéndome,

siempre parloteando. Pero ahora

es mi padre el que tropieza

detrás de mí, y no se va.

Seamus Heaney

Versión: Sandra Toro

FOLLOWER

My father worked with a horse-plough,

His shoulders globed like a full sail strung

Between the shafts and the furrow.

The horse strained at his clicking tongue.

An expert. He would set the wing

And fit the bright steel-pointed sock.

The sod rolled over without breaking.

At the headrig, with a single pluck

Of reins, the sweating team turned round

And back into the land. His eye

Narrowed and angled at the ground,

Mapping the furrow exactly.

I stumbled in his hob-nailed wake,

Fell sometimes on the polished sod;

Sometimes he rode me on his back

Dipping and rising to his plod.

I wanted to grow up and plough,

To close one eye, stiffen my arm.

All I ever did was follow

In his broad shadow round the farm.

I was a nuisance, tripping, falling,

Yapping always. But today

It is my father who keeps stumbling

Behind me, and will not go away.

Seamus Heaney: Cavar

Cavar

Entre mis dedos índice y pulgar

cargo la pluma fuente, como un arma.

Entra por la ventana un ruido áspero

–la pala que se entierra en la gravilla–

y me asomo: mi padre está cavando.

Mientras agacha la agobiada espalda

junto a las flores, vuelvo veinte años,

y lo veo inclinarse entre los surcos

de papas, donde él solía cavar.

Con una bota rústica apoyada 

en la pala, luego calzaba el mango 

en la parte interior de la rodilla,

e iba tirando de los largos tallos

y después con la punta reluciente

de la pala, que hundía hondo en la tierra,

separaba las papas que sacábamos.

Nos gustaba tenerlas en las manos

y sentir su dureza refrescante.

Por Dios, sí que sabía manejar

una pala, mi padre, igual que el suyo.

Mi abuelo era capaz de recoger

en un día más turba que cualquiera.

Una vez le llevé un poco de leche

dentro de una botella con su tapa

precaria de papel. Él se paró

para beber. Después volvió a agacharse

y se puso a cortar con gran esmero:

arrojaba terrones por encima

del hombro, sin cesar, mientras cavaba

y cavaba, buscando turba buena.

El frío olor del moho de las papas,

el chapoteo en la turba empapada,

el filo de la pala cercenando

las raíces, me vuelven a la mente;

y sin embargo, yo no tengo pala

para seguir a hombres como ellos.

Entre mis dedos índice y pulgar

cargo la pluma fuente.

Voy a cavar con ella.

Seamus Heaney

Versión: Ezequiel Zaidenwerg

Digging

Between my finger and my thumb   

The squat pen rests; snug as a gun.

Under my window, a clean rasping sound   

When the spade sinks into gravelly ground:   

My father, digging. I look down

Till his straining rump among the flowerbeds   

Bends low, comes up twenty years away   

Stooping in rhythm through potato drills   

Where he was digging.

The coarse boot nestled on the lug, the shaft   

Against the inside knee was levered firmly.

He rooted out tall tops, buried the bright edge deep

To scatter new potatoes that we picked,

Loving their cool hardness in our hands.

By God, the old man could handle a spade.   

Just like his old man.

My grandfather cut more turf in a day

Than any other man on Toner’s bog.

Once I carried him milk in a bottle

Corked sloppily with paper. He straightened up

To drink it, then fell to right away

Nicking and slicing neatly, heaving sods

Over his shoulder, going down and down

For the good turf. Digging.

The cold smell of potato mould, the squelch and slap

Of soggy peat, the curt cuts of an edge

Through living roots awaken in my head.

But I’ve no spade to follow men like them.

Between my finger and my thumb

The squat pen rests.

I’ll dig with it.

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Seamus Heaney, "Digging" from Death of a Naturalist. Copyright 1966 by Seamus Heaney. Reprinted with the permission of Farrar, Straus & Giroux, LLC.

Seamus Heaney: Norte

              
    

             Norte

 Retorné a una costa alargada

 la curva en forma de martillo de una bahía

             y encontré sólo los poderes
             profanos de los truenos del Atlántico.

 enfrenté las invitaciones

 impensadas de Islandia,

             las poblaciones patéticas
             de Groenlandia, de pronto

             aquellos fabulosos invasores
             que se extendían por Orkney  y Dublín
             medidos a través
             de sus largas espadas oxidadas

aquellos en la maciza

             barriga de los barcos de piedra
             hachados y destellando
             en la grava de los arroyos que se descongelaban

eran ensordecidos por el océano

             que me alentaba, levantaba otra vez
             con violencia y epifanía.
             La lengua nadadora del barco Vikingo

             flotaba mirando hacia atrás
             decía que el martillo de Thor se balanceaba
             hacia la geografía y el comercio,
             torpes alianzas y venganzas,

los odios y críticas por la espalda de

             los Althing,  las mentiras y mujeres,
             el desgaste de  la paz propuesta
             y la memoria madurando la sangre derramada.

             Dijo, “Recuéstate
             en la palabra atesorada, ahonda en
             las vicisitudes de la vida y en el resplandor
             de los pliegues de tu cerebro.

Escribe en la oscuridad

             Espera   la larga incursión
             de una  aurora boreal
             pero nunca una cascada de luz.

 Mantén tu ojo cristalino

             como la punta de una estalactita
             confía en el tesoro esencial que tus
             manos conocieron”.

             Versión: Marina Kohon

Nota: Alþingi (derivada de la antigua palabra nórdica Alþing o "Althing") es elparlamento nacional de Islandia cuya fundación tuvo lugar en 930 en la región deÞingvellir, (a 45 kilómetros de la que luego sería la capital de la república,Reykjavík).

 North

          I returned to a long strand,

          the hammered curve of a bay,   

         and found only the secular

         powers of the Atlantic thundering.

         I faced the unmagical

         invitations of Iceland,

        the pathetic colonies

        of Greenland, and suddenly

       those fabulous raiders,

       those lying in Orkney and Dublin   

       measured against

       their long swords rusting,

       those in the solid

       belly of stone ships,

       those hacked and glinting

       in the gravel of thawed streams

        were ocean-deafened voices

        warning me, lifted again

        in violence and epiphany.

        The longship’s swimming tongue

        was buoyant with hindsight—

        it said Thor’s hammer swung

       to geography and trade,

       thick-witted couplings and revenges,

        the hatreds and behind-backs

        of the althing, lies and women,   

        exhaustions nominated peace,   

        memory incubating the spilled blood.

        It said, ‘Lie down

        in the word-hoard, burrow   

        the coil and gleam

        of your furrowed brain.

       Compose in darkness.   

       Expect aurora borealis   

       in the long foray

      but no cascade of light.

        Keep your eye clear

        as the bleb of the icicle,

        trust the feel of what nubbed treasure   

        your hands have known.’

       Seamus Heaney, “North” from Opened Ground: Selected Poems 1966-1996. 

Seamus Heaney

Seamus Heaney was laid to rest in his native Bellaghy, Derry yesterday following a moving funeral in the Church of the Sacred Heart, Dublin.

His son told the church his Father's final words: "in a text message he wrote to my mother just minutes before he passed away, in his beloved Latin and they read: 'Noli timere' – 'don't be afraid.'"

RIP Seamus.

Seamus Heaney fue enterrado en su ciudad nativa Bellaghny, Derry ayer, después de un emotivo funeral en la Iglesia del Sagrado Cirazón en Dublín.

Su hijo contó en la iglesia cuáles fueron sus últimas palabras: " en un mensaje de texto que le escribió a mi madre antes de morir , en su amado Latín : "Noli Timere"- "No tengas miedo".

Fuente: Rare Irish Stuff

Seamus Heaney: Juntando Moras

Agosto tardío, con fuertes lluvias y sol

en  una semana, las moras madurarían.

Al principio, sólo una, un lustroso coágulo violeta

entre otras, rojas, verdes, duras como un nudo.

Comiste esa primera y su pulpa  en la lengua  era dulce

como vino espeso: la sangre del verano en ella

dejando manchas en  la lengua y deseo

de juntar más. Luego las rojas  gotearon  y ese hambre

nos hizo volver con tarros de leche, latas de arvejas,  frascos  de dulce

a donde  las zarzas nos raspaban  y el pasto mojado nos decoloraba  las botas.

Campos  de heno redondeados,  de maíz y  surcos de papas

caminamos y juntamos hasta que las latas estuvieron llenas

hasta que el fondo fue cubierto

con las verdes, y  arriba grandes pegotes oscuros  ardían

como un plato de ojos. Nuestras manos punteadas

con  espinas , las  palmas pegajosas  como las de Barba Azul.

Guardamos las moras frescas  en el  establo.

pero cuando la pileta  estuvo  llena encontramos una piel

un hongo gris arratonado,  saciándose con nuestro botín.

El jugo  apestaba también. Una vez desprendida del arbusto

la fruta fermentaba, la pulpa  dulce se tornaba ácida.

Siempre quise llorar, no era justo

que todas las adorables latas olieran a podrido.

Todos los años deseaba que mantuvieran  su dulzura, sabía que no.

Seamus Heaney

Seamus Heaney, Death of a Naturalist, 1966.

Versión: Marina Kohon

Blackberry Picking

Late August, given heavy rain and sun
For a full week, the blackberries would ripen.
At first, just one, a glossy purple clot
Among others, red, green, hard as a knot.
You ate that first one and its flesh was sweet
Like thickened wine: summer’s blood was in it
Leaving stains upon the tongue and lust for
Picking. Then red ones inked up and that hunger
Sent us out with milk cans, pea tins, jam-pots
Where briars scratched and wet grass bleached our boots.
Round hayfields, cornfields and potato-drills
We trekked and picked until the cans were full
Until the tinkling bottom had been covered
With green ones, and on top big dark blobs burned
Like a plate of eyes. Our hands were peppered
With thorn pricks, our palms sticky as Bluebeard’s.
We hoarded the fresh berries in the byre.
But when the bath was filled we found a fur,
A rat-grey fungus, glutting on our cache.
The juice was stinking too. Once off the bush
The fruit fermented, the sweet flesh would turn sour.
I always felt like crying. It wasn’t fair
That all the lovely canfuls smelt of rot.
Each year I hoped they’d keep, knew they would not.

Seamus Heaney: Día de Boda

DÍA DE

DÍA DE BODA

Tengo miedo.
El sonido se ha parado en el día

y las imágenes se repiten
sin cesar. ¿Por qué esas lágrimas,

el pesar salvaje en su rostro
fuera del taxi? Crece
el jugo del lamento
en nuestros invitados que saludan.

Tras la gran tarta estás cantando
como una novia abandonada
que persiste, demente,
y que atraviesa el ritual.

Cuando fui a los lavabos
había un corazón con una flecha
y palabras de amor. Deja que duerma
recostado en tu pecho, camino al aeropuerto.

De "Invernando" 1972
Versión de Vicente Forés y Jenaro Talens

Gentileza: Hugo Toscadaray en:  infiernoalegre.blogspot.com

Wedding Day

Oh my love I am afraid.
The sound has stopped in the day
And these images reel over
And over. Why all those tears,


The wild grief on his face
Outside the taxi! The sap
Of mourning has gorged
Our friends on the steps?


You sing behind the tall cake
Like a deserted bride
Who persists, demented,
And goes through the ritual.

When I went to the gents
There was a skewered heart
And a legend of love.
Let me sleep on your breast to the airport.

Seamus Heaney

Seamus Heaney: cita

"If you have the words, there's always a chance that you'll find the way"

Seamus Heaney

Si tenés las palabras, siempre habrá una posibilidad de que encuentres el camino.

Trad: MK