Louis MacNeice: Andén de Salida

Andén de Salida

Amor, mi amor, ya es hora de partir,

La campana de bronce tañe huida

Y el verano en la gorra de un guarda perforará nuestros boletos

Y nos impulsará hacia donde las líneas brillantes se aclaran

Hemos estado ahí antes,  aunque no la hayamos visto-

La tierra ha sido siempre nuestra

Sus piedras nuestros huesos, sus ríos nuestros hermanos de sangre;

Nunca visitamos ese país, sólo hemos sido él.

La distancia se abre como una boca para recibirnos

Lengua con  lengua sin sentido

Consumando nuestros sueños por las noches, venciendo

A los pensamientos  que día a día nos derrotan.

Adivinado pero nunca conocido- el universal evasivo;

Al andar a tientas detrás del aroma

Disuelto en el agua corriente del tiempo,  engañamos a nuestra imaginación

Para tomar intacto lo que siempre  está  disperso.

En esta búsqueda de la compañía

Con quiénes  atesoramos  nuestras esperanzas de un año

Para gastarlas en una quincena- flor de panadero

Que nos cuenta el pasado y el penique gastado.

Entonces, empaca como los demás, asegúrate lucir de lo mejor

Para la dudosa oportunidad  de este año;

No importa si es Francia o Gales o las Islas Canarias

El lugar-quién sabe- es una persona para quien debamos arreglarnos.

Difícilmente;  por así decirlo, me ponga celoso

A menos que el dios del lugar

Pueda unir  su persona con la mía para  tu deleite

aunque nadie sabe, ni nadie, aunque supiera, nos diría.

Pero por las dudas empaca- tus vestidos de verano y tus sandalias

Y un par de guantes para las ciudades

Y un pequeño frasco de perfume- Chanel o Coty-

Y tus aros colgantes enroscados como velas de navidad.

Parte a las tres y quince- elevando  pistones-

La hora cero;

En asientos  en  esquinas opuestas deseamos cercanía

Y ternura, para lo que erróneamente entendemos por  distancia.

Louis MacNeice, 1938

Versión:   Eugenio Polisky y Marina Kohon

Departure Platform

Love, my love, it is high time to travel,

The brass bell clangs escape

And Summer in a porter’s cap will punch our tickets

And launch us where the shining lines unravel.

We have been there before though never seen it –

The land that was always ours

Whose stones are our bones’, whose rivers our blood’s kindred;

We have never toured that country, only been it.

The distance opens like a mouth to meet us

Wantonly tongue to tongue

Consummating our dreams by night, defeating

The daily thoughts which day by day defeat us.

Divined but never known – the evasive universal;

But fumbling after the scent

Dissolved in the running water of time, we fool our fancy

To catch intact what is always in dispersal.

Upon which quest in company with many

We hoard our hopes a year

To blow in a fortnight – a dandelion puffball

Telling the past time and the spent penny.

So pack like the others, be sure you look your best for

This year’s unlikely chance;

Whether it is France or Wales or the Canary Islands

The place – who knows – is a person to be well dressed for.

Unlikely; and, were that so, I should be jealous

Unless that god of the place

Could fuse his person with mine for your enjoyment –

Which nobody knows nor, if they knew, would tell us.

But on the off chance pack – your summer frocks and sandals

And a pair of gloves for towns

And one small bottle of scent – Chanel or Coty –

And your jazz earrings twisted like like Christmas candles.

It leaves at three-fifteen – with lifting pistons –

The zero hour;

Opposite in corner seats we hope for nearness

And dearness in what is wrongly called the distance.